soy una artista sin su arte...

Soy una artista incompleta,
y aveces me decepciono de mí,
de esta in completud,
de esta innecesaria poesía que fluye desde adentro sin abismos...
mi sinceridad enterró tus promesas,
me dejaste porque no sabes para donde vas
porque encontraste en mí una débil y vulnerable imagen,
música sin fan
alma sin llanto...

Soy una artista sin arte,
cómo un político sin discurso,
o una promesa sin doliente,
Y aveces me decepciono de mí,
de esta incrédula manera de hacerme santo y demonio...

Me dejaste porque estoy loca y  avanzo sin avanzar,
cómo algunos besos  más lindos que otros que te cicatrizan el alma.
Me dejaste porque busco sin encontrar,
y sólo encuentro llagas más profunda en la misma herida...

Me dejaste porque mi poesía no se vende como el rostro infame de la belleza
cómo algunos besos más lindos que otros que parecen abrumarte la consciencia.
Me dejaste porque busco sin encontrar,
y sólo encuentro vivir plácidamente entre el drama profundo...

Me dejaste porque mi poesía no se vende como la prenda vaporosa de la rubia en calzones,
porque mi poesía no se vende cómo algunos "no sé que decirte" que dinamitan la memoria de un alma en busca de lo irreconciliable.

Me dejaste porque vivo de ilusiones, en lo oculto del sueño me refugio,
cómo la púa que se clava en lo más profundo.

Soy un poema sin artista,
me refugio en el abandono de las sonrisas,
en la escueta mirada del amor que se postra en muchos agujeros sin alma....

Soy ese poema que se escribió en un mundo sin artistas,
en el mundo del amor liquido,
en ese que parecen decirte te amo, con escueta inconsciencia,

Soy ese poema que sobrevive en la era del desamor,
soy el residuo de mis proezas,
Una huérfana más del amor de nuestra era....

no me interesa

Ahora soy más humana y vulnerable,
No me interesa amar si no es apasionadamente,
ni fingir sabiduría, se la dejo a la vejez,
No me interesa mantenerme bajo una buena conducta,
sencillamente no creo en la moral, ni su ética odiosa y siempre aleccionadora
No me interesa alterarme ante una realidad ciega y testaruda,
ni aferrarme a la negligente presencia del poder...
no me interesa vivir en excesos, ni negarme ante los vicios,
prefiero una experiencia vivida que mil anécdotas reseñadas,
y me dejo llevar de la magia de la música, que hacen de este mundo un museo de antaño...... 

los enemigos de la poesía..

he encontrado acertijos que con su ardiente lava me resuelven en tres finas partes,
y he saboreado los desmanes de una traición que con irrefrenable locura se repite una y otra vez en la cabeza,
En todas mis formas de amar, se me han mostrado maneras de deshacerme del sentimiento...
cómo el vértigo que aunque irreversible siempre anidará miedo en el estomago....

He encontrado enemigos de la poesía, y la evidencia empírica de su vana presencia en el mundo,
me he acostado a dormir con la octava maravilla y he amanecido entre los imperdibles deseos del vaho..

He conseguido enamorar y me he dejado llevar de la siempre e infatigable manía del amor y cuando me he visto rendida ante sus infulas, siempre encuentro la salida de emergencia que me lanza al vacío de la nada...

He visto amor que tortura, y he sentido el látigo de la indiferencia que con el tiempo se vuelve olvido y cae en la depravada ausencia del recuerdo... de todo lo que he visto me he curado, porque no permito que el odio se anide en mi cuerpo, pero ese vacío, el maldito y siempre insostenible vacío me persigue por doquier, cómo un asesino insaciable de tres pesos, me persigue cómo el olor a muerte, cómo el poema herido, y me deja en la más oscura de las verdades, la del desamor...